Pena eu estar só de passagem.

Parodiando Leminski pra contar que mudei de endereço. Tô sempre de mudança. Afinal, qual a graça de ficar sempre no mesmo lugar?

Minha nova casa.

mês sem jeito
mal-feito, sem rosto
existe mês mais
sem gosto
que o mês

de agosto?

não sei se narro uma viagem
ou talvez um encontro

começo sempre bamba:
cada parágrafo é tonto;
ora termina em vírgula
ora termina em ponto

meu conto
nunca parece
estar pronto

Quando era pequena, por exemplo, tinha preguiça de tomar banho. Aos seis, sete anos de idade, corria pela casa inteira até minha babá conseguir me enfiar debaixo do chuveiro, no tempo exato da minha mãe parar com o carro na garagem e vociferar furiosamente meu nome – e com certa razão -, me chamando para ir para a escola. Eu, obviamente, não estava pronta. Conseqüência disso é que não me lembro de um dia sequer de estudos vespertinos no qual eu tenha chegado na hora correta. Quinze minutos de atraso era meu máximo de pontualidade, e devo admitir que continua sendo.

Com meus doze, treze anos, entrei na aula de violão com grandes esperanças de me hendrixar na guitarra. Malandrava. Não treinava os exercícios, as escalas, as partituras, os acordes novos, os arpejos. Só tocava o que me convinha. Não que eu não gostasse o suficiente de música, longe disso. Música tem uma importância tão grande para mim quanto as palavras. Só que me faltava dedicação. Ou, em outros termos, me sobrava preguiça. O resultado é previsível: me vem uma vontade súbita de me auto-esmurrar, de voltar no tempo e fazer tudo de novo. Não saber tanto de música e ter desaprendido a maior parte do que eu sabia é um dos maiores arrependimentos, quiça o maior, da minha curta existência.

Eu poderia dar muitos outros exemplos sobre minha falta de disposição para grande parte do que faço, inclusive para coisas que eu amo, mas não seria tão egoísta a esse ponto, até porque já não sou mais tão preguiçosa assim – aprendi ano passado uma palavrinha mágica chamada pró-atividade. O que interessa é que é da natureza do ser humano ser preguiçoso e dar outros nomes para isto. Falta de tempo, excesso de trabalho, outras prioridades, infelicidade, problemas pessoais.

Quantas vezes usamos essas desculpas para os outros, e para nós mesmos, tentando justificar a preguiça e dar-lhe um nome mais aceitável – um deles é muito bonito, inclusive, chama-se procrastinação, e os preguiçosos teimam em defender que seus significados são, em muito, divergentes, negligenciando uma relação semântica mútua.

A preguiça é onipresente, caros amigos. Sempre à espreita, escondida em cada esquina, em cada passo. Ela é culpa da falta de criatividade de muitos artistas, de muitas provas e trabalhos por fazer, de muitas aulas de cursinho perdidas e muitos sentimentos amenizados. Por essa mania que a gente tem de deixar pra lá, de se conformar e viver uma vida cinza. E devo admitir que, com muitos nomes bonitos pra ocultar, a preguiça foi o que me manteve mais afastada daqui desde fevereiro até agora.

Mas quando você escreve, e quem escreve vai entender bem do que eu tô falando, você sente necessidade de colocar pra fora, ou numa definição a la Augusto dos Anjos, necessidade de vomitar palavras. E só mesmo uma necessidade muito grande como essa pra vencer a preguiça e me fazer vir aqui dissertar a respeito.

Prometo (pra mim mesma) não ficar muito tempo escrava do ócio, da moleza, da apatia .

Palavras vomitadas, já posso dormir em paz.

Boa noite, e até breve, wordpress!

De tudo o que eu escrevo, 30% é saudade.
O resto é amor.

Obs: Sim, eu não entendo nada de diagramação na web e não consegui fazer os devidos espaçamentos aqui no blog. Então, transformei meu poema nesse lixo de imagem no paint. Tsc, tsc. Que vergonha.

sorte dos peixes
todos de aquário

debaixo d’água
ninguém segue
o calendário

muT-muT

muT-muT

muT-muT

muT-muT

Thayná.